***

Пол одиннадцатого. Вечер, ночь и тьма.
Спать пол часа назад, к удивлению, легла.
Но что-то там, в груди, колышется,
Ход настенных часов нервно слышится.

Лопот кружочков на бумаге пузырчатой,
Шелест розовой бумаги подарочной.
Вспоминаю третий день мая бутылочный
И стеснение, что внутри запрятано.

Сломанный стул скрипит раздражающе,
И бумага рвётся под иглой.
Не чувствую мир, на меня не влияющий,
Но слышу твой голос, говорящий со мной.