Вот и город, обычный с виду, не дававший себя в обиду,
очень милый на первый взгляд и с приятным его лицом.
Но постой, приглядись-ка к фасадам, что за домом или за садом,
оглядись повнимательней - сделан город каким творцом?
Уж причалил поезд, пришвартовался, город нам улыбался,
дождиком ласково гладил по разболевшимся головам.
Оглядевшись, увидев все небоскребы, мне захотелось, чтобы
город принял меня своим и не раскалывал напополам.
Не раскалывал, чтоб узнать, что внутри, чтоб со мною поговорить,
чтоб не видел прошлого моего и обманувших меня людей.
Чтоб не выжгло глаза тем огнем, чтоб не видел проклятый старый дом,
и чтоб понравился я ему и его мостам, желательно поскорей.
Я не зову его градом моим, я не собственник, от целого не отделим,
мне он нравится так, как стоит на Неве с нелепостями его.
А что город думает обо мне, что "принц, прискакавший на белом коне"?
В самом деле, городу просто не до меня, он не мыслит уже ничего.
Питер увлекшийся улицами, очищает свой дух, пока сигареты курятся,
а курится, кстати, в этом граде особенно хорошо, каков тут табак.
Тут каждый третий норовит излить свою душу, а ты уж так и похож на уши,
что просто готов послушать, пересчитывая какую по счету он предавал.
И не выдержать мне этой давки, все красиво - начиная хоть с лавки,
и заканчивая не Невским, а двориком на той, Петроградской,
в котором прошло наше светлое и единое, где были мы непобедимыми,
и каждый день воевали два королевства или прекрасных графства.