Как же ярко бывает в тот час, когда стрелки стоят!
Жмурясь, делаю шаг в новый день до больного знакомый.
Да, вон тот неказистый пушистый с хвостом это я.
Может правда застыли часы навсегда? Или кома?
Я давно истощен и не чувствую силы внутри
За углом у кофейни смеются старухи и дети,
Слишком явная тайна придавлена тенью витрин.
Будто места и нет, хоть указано в старом билете.
Я – история. Образ, случайно упавший в тетрадь…
Я мгновенье, секунда, идея…да кто его знает?
Только каждая книга моя, без сомнений, сестра
А страница, куда бы не прятался, точно родная.
Журавли обитают здесь вечно как боги небес.
Только выцветший лес обезвожен и будто бы занят.
Я могу побывать в нем, но только, пожалуй, не без
Своей шляпы, зонта и осунувшихся терзаний.
Я ищу продолженья среди столь знакомых вещей,
До конца не уверенный вовсе, зачем же и кто я.
Но, увы, мы совсем незнакомы, куда ты исчез?
Расскажи меня, автор, я правда такого достоин