Ты второй, а, может, третий.
Дальше всё уже равно.
Для тебя уже не светит,
За тебя не пьют вино,
Не поют, не награждают
И в покои не ведут,
Про тебя не вспоминают,
Позабыли, что ты тут
Где-то бегал,
Где-то прыгал,
Ногу правую ломал.
Не тебя везёт квадрига,
Не тебе мой мадригал.
Перейди в разряд хороших
И достойных дураков.
Будешь зимнею порошей,
Льдом большим без берегов,
Белым мраморным медведем,
Шустрым тёпленьким песцом.
В темень мы с тобой уедем
За несбыточным концом
И конца уже не будет
Дальше всё уже равно.
За тебя не выпьют люди
Новогоднее вино.