А наш монастырь святой,
он жив испокон веков.
Устав в нем, конечно, свой,
составленный из грехов.
Здесь птицы кричат навзрыд,
здесь воинов пала рать.
Здесь правили мзда и спирт,
но все ж мы смогли восстать.
Построили хрупкий мир
на восемь десятков лет,
и был это странный пир
во славу былых побед.
Жил кто-то тут не спеша,
на чей-то горбатясь счет,
а в ком-то жила душа,
которая не поет.
Мы братьями звали всех
соседей, друзей, врагов,
мы на душу брали грех
Во славу былых оков.
И вот этот мир погас
у братских могил солдат,
а кто умирал за нас -
он нами же и распят.
Братаемся мы с врагом,
и враг нам - родная кровь.
Мы знамя в руках несем
во славу былых врагов.
А завтра проснемся – гнёт,
разруха и пустота…
И кто-то из нас поймет,
что слава была – не та.