Это то, что каждого из нас ждет:
Кладбище с обитыми могилами,
цветами холмы поросшие.
Это наше неотвратимое, так любимое нами
(не прошлое!)
но настоящее, неизбежное,
без компромиссов и сожаления.
И вглубь зовет море- безбрежное,
небрежным и нежным своим пением.
Зовут нас увядшие травы пряные,
Родные просторы в свою даль.
Зовут разговоры любви- пьяные,
Мозг покрывающие как шаль.
Безумие, грусть, бесполезные слезы,
Горячие, страстные поцелуи во тьме,
Совесть душащие, и совместные грезы-
В разуме нашем как узор на персидском ковре.
Разговоры, ссоры и споры,
безумные признания, плач,
и конечно же, разговоры-
Одиночества верный палач.
И стихи эти вовсе не в ритм-
сбивчивые, смелые, дикие.
Вырываются из груди звериным криком,
хотя сами слова- крики.
Но вот, что к нашем ногам положено:
душонки наши весь век бередящее
О, нет, конечно, ничуть не прошлое-
Наше безумное настоящее.
24.05.2015