Строчу-кромсаю лирику и прозу,
За лоскутами прячась от стыда.
Как на деревню дедушке Морозу
Их наспех отправляю в никуда.
Моих посланий жиденькая пачка -
Ну где они, бедняги, колесят?
На здешних почтах то аврал, то спячка,
Когда равно не важен адресат.
Тому же, в свой черед, какое дело
До мест безлюдных, вянущих в тоске,
До мелкого космического тела,
До лирики на редком языке.
декабрь 2015