Ты не та, кем хотела бы быть, под маской — чужое лицо,
И кладбище тысячи любовей твоих, тысячи прелестнейших подлецов.
По кресту на каждого, кем могла бы стать. Радостней, розовей...
Но с каждым прожитым днём ты все ближе к себе и мертвей.
Вместо того, чтобы встать, ты лежишь, впечатавшись в дно,
И каждому "пожалуйста, полюби меня", в общем-то, все равно.
В твоём доме — седой приглушённый свет, полуночный мрак.
В тебе — каждый пережитый, каждый почти забытый "как-бы-хотелось-чтоб-враг".
Тянут руки, сдирая своё лицо с тебя, свои манеры, отбирая мечты...
В тёмной комнате однажды смертельно тихо. Там никого не остаётся. Только ты.