Не печалься, душа моя вешняя:
снег растает, и тронется лёд.
Ты оставишь места надоевшие,
окунёшься в свободный полёт.
Плыть тебе над рекой неширокою,
над медовой долиной парить
и в покосных лугах за протокою
частым дождиком травы поить…
По дороге непыльной асфальтовой
въедешь ты в небольшое село.
Наперёд ничего не загадывай:
слишком много воды утекло.
Порыжела трава в знойном мареве,
обнажила река берега,
и, жарой несусветной запарены,
разбрелись на покой облака.
Дом неловко присел между горками,
замутились окошки-глаза.
На стене – занавески со сборками,
фотографии и образа.
Половицы скрипят ревматически,
заглушая неловкость минут…
Ах, как жаль, в этот день исторический
не меня в старом доме так ждут!
Что ж обидного в этом? Всё правильно.
И не стоит себя упрекать.
А душа? Она крылья расправила
и взлетела, чтоб дождь отыскать…