С похмелья тоска стучит у виска,
в квадрате окна смеётся апрель…
Того, кто искал дорогу в песках,
давно закрутила метель.
Поток… - понесло, сломалось весло,
река приняла дар весенней воде.
Пусть малым числом свое ремесло
несёт на плечах дребедень.
С утра не у дел, душевный предел
кидает на стены и ищет тепла.
И каждый пострел хранит свой надел
и копит добро от зла.
На брачном краю полцарства даю,
но только опять - от ворот поворот.
В парадном строю пред раем стою
и жду разрешенья на вход…