Липа-липонька сбросила тяжесть креста над могилой,
легкотканные складки струятся к опавшей листве прошлогодней...
Небо мироточит, как дождит, - благовестит Земле сиротливой...
И кому это чудо о Пасхе без телерекламы угодно?
Тихо Ангел прошёл по разору старинного парка,
покадил на кострища, помойки, на сгнивших деревьев остовы
и лампады затеплил в ветвях, оголённых весной для острастки,
чтоб, на всхолмье взойдя, стать алтарной апсидою снова.
Мёртвых нет: на погосте мерцают серебряной дымкой
души наших родных, наших предков, уснувших до срока во Бозе,
сухостоем звенят, распевая пасхальный тропарь по старинке,
по наитью ко храму бредут меж оград, серебрящихся, как на морозе...
В этот Дом, в этот Русский ковчег возвращаемся наикратчайшей дорогой -
в жизнь длиной, темнотою в голгофо-распятское, крестное дважды столетье...
Ты меня подожди, не спеши восвояси, напрасно тихонько не трогай
мной подобранный крест на ненастном пасхальном рассвете...