Осень не пришла, но на пороге.
Давно ушли пророки в мир иной,
уснули и языческие боги,
но мысли остаются их со мной.
Я не успел к последнему вагону,
и мне уж моё лето не догнать,
как никогда и не носить корону.
Я брёл по опустевшему перрону,
а небо проливало благодать
в зелёную ореховую крону,
ещё не претерпевшую урону.
Творец водил своей волшебной кистью
по лабиринтам зелени густой,
окрашивал небесной охрой листья.
Луч солнца будто дождик золотой
искрился, щедро посыпал лещину
моей несостоявшейся мечтой.
Я провожал глазами бригантину
скрывающуюся за пеленой,
и ощущал как осень дышит в спину
уже могильным холодом и мглой
декабрь 2015 г.