Это не слезы – краски…
Текут по щекам холста.
Кто-то глядит с опаской:
Фиксирует уже рука…
Это беззвучно сердце
Бьется в моей груди.
Это итог последствий,
Прожитых дней вдали.
Краски не могут ложью
Тихо стекать на ткань.
Выход они, возможно,
Помогут не раз искать.
Это мои смятенья
Упали на грудь холста…
Белой и злой метелью
Закрыли давно уста…
Краски и холст живую
Всю принимают жизнь,
Плачут, грустят, ликуют
И заставляют жить.
Мысли мои перечат,
Идею хотят убрать:
Может, те краски излечат,
А кто-то сможет понять?
………………………….…
20.02.2012г.