Старец, долгое время живший на чужбине, у кромки неизведанного океана, отделенный от крова, волею рока,
Без надежды и Бога,
Увидел, как из сумрака туманного бриза пришёл корабль, что внимал ему взойти на борт,
Чтобы вернуться на родные просторы, после стольких лет странствий, пережитой войны и испытания потерь и невзгод.
Старец вспомнил сотню одиноких ночей, что влачило его сердце вне земли родной, вне родины и опоры
И боль окутывала бесконечные сердца его коридоры.
– Но разве смогу я, – задумался он, – покинуть чужбину, оставив после себя столько отчаяния? Я хочу оставить о себе память добрую, сохранив в себе человека отчаянного,
Возводившего в сердцах нравственные соборы, чтобы для каждого мысли мои были маяком в пути, шкатулкой пандоры…
И вышли на площадь горожане, и лица их были в золе и просили они старца оставить мысли для них на этой земле.
Голоса раздавались, тяготящее эхо внимало и вторило, каждый своё, пока из толпы не раздалась просьба, молящая о тишине.
«Расскажи нам, старец, о любви… Как она возникает и где?»
– Любовь это там, где среди засохших веток, по весне, расцветает миндаль…
Это там, где таят льды и снег превращается в хрусталь, любовь это ткань, которую ткут Боги на теле вселенских магистраль.
Это дар. Это реликвия, которую необходимо почитать и славить, найдя беречь, как святой Грааль,
Это там, где из смолы столетий рождается янтарь.
Любовь — это вуаль, что оберегает лицо от песка жестоких сахарских пустынь,
Это там, где в цветок превращается полынь, где исторические артефакты раскрывают своё назначение как священная скрижаль.
Это жар, что обугливает пески и в литьё превращает сталь, это копьё, что пронзает доспехи всякого воина, любовь — это март, что расплавляет февраль.
Любовь это там, где ничего не жаль…
Это там, где таинство душ обретает немыслимый вес. Любовь – это бурные аплодисменты публики, дающей оценку труду написанных пьес,
Любовь – это подарок небес.
Это стремление вернуться к своим истокам, на родную землю, пройдя весь мир. Я не встречал закатов более чудесных, чем из окон своих квартир.
И более приятного и ласкающего луча солнца, чем на родной земле, я нигде в мире не ощутил…
Любовь — это там, где мысль становится действительностью, а душа после смерти переходит в эфир, присутствующий в сотнях картин
И пейзажей по всему свету. В сердцах тех, кого ты любил.
Любовь – это там, где среди ромашек распустился жасмин.
Это корабль, что вернёт меня к родным берегам, к женщине, чьи скулы белы, как фарфоровая эмаль,
Её прикосновение стоило ждать и измерять целой прожитой жизнью и всеми отражениями, которыми я в ней бывал…
Любовь — это когда ради этого момента
Жизни не жаль…»