...И рифмой острою, как бритва,
И словом острым, как кинжал,
Он перед Богом, как молитвой,
Стихами душу обнажал.
Строкою, перерезав вены,
Себе, вонзая в сердце нож.
Он кровью выводил катрены,
Смывая истиною, ложь.
Костер разжег во тьме искрою,
Миг очищенья видя в нем.
Ему казалось, что порою,
Был сам, пылающим огнем.
Без страха ввязывался в битвы,
Житейских, не жалея сил.
Творя строкой, свои молитвы,
К себе пощады не просил.
Он инок Лиры в кельи слова.
Под свет мерцающей свечи
Писал стихи и вновь, и снова,
Лучом, сверкающим в ночи.