Собирают пчёлы - мёд по крохам.
В добрый путь - настойчиво летящим.
Я учусь - за прошлое не трогать
И не мучить сердце - настоящим.
Кто-то солнце в небе видит - медным,
Будто стёрта краска - золотая,
Будто все стихи прошли - бесследно,
За собою стружку подметая.
Я не верю - предсказаньям этим.
Только с виду счастье – недотрога.
Мы с тобой его случайно встретим
И напьёмся мёда – много-много…