Сдаётся всё почти огню –
трава,
хлеба,
леса и хаты...
Горит Россия на корню,
пред Богом словно виновата.
А, может быть, оно и так.
Огонь заходит справа, слева.
И каждый всполох – грозный знак
его скопившегося гнева.
Вот-вот прорвётся Он с небес,
как пар вскипевший из-под крышки.
Ну как ты можешь, МЧС,
грех загасить,
что тяжек слишком?
Удавкой душит всё циклон,
зациклившийся на жарище.
Не в том беда – богач иль нищий, –
живём неправедно.
Урон –
день начинать жадёбно, с битвы
за корку или за пирог...
А не с молитвы!
Не с молитвы,
которую услышит Бог.
Что от молитвы нашей, впрочем,
когда, светясь как бы добром,
мы пред иконою бормочем,
а в мыслях среди зла бредём.