Куда бы я ни пошла,это все ход без спешки.
Или шаг,или два-просто я впускаю чудо.
Рассыпалась гречка,мы-не пешки,
А писатели иной главы,вспоминающие Иуду.
Играющие на скрипке смотрят каждому в душу,
Позвонок к позвонку прислонившись,сросшись нервами.
Каждый,кто чудо,может стать лучшим,
Но не всегда...первым.
Жизнь улыбкой,смехом по коже,
Словно акупунктурной дрожью,
Словно пронзающим взглядом
Оставляет тех,кто истинно рядом.
Оставляет,кто венами врос в Её тело;
Оставляет тех,кто очень смелый.
Мы играем с Её описанием,а она с расстановкой,
Вспарывая старую упаковку,
В которой нам душно,которая уже не подкожно,
А нам её сорвать нужно,хотя и сложно.