* * *
Сменяется солнце ненастьем,
Сменяются радости горем.
И карты излюбленной масти,
Бывает, приходят нескоро.
И каждый черёд неизбежен,
И полосы разные – рядом.
Но к осени солнце всё реже,
И смотрит умеренным взглядом.
И ветром сдуваются краски,
Готовясь к единому цвету.
Но разнообразьем прекрасным
Живёт ностальгия по лету.
Никак не кончается песня,
Вобравшая горечь и радость.
А в праздничном блеске воскресном
Приходит пора листопада.