Вязала мысль слова в стихи, как кружева,
Свеча, сгорая, запах мёда источала,
Тень по стене плясала призрачно-легка,
Ночь ворожила, ничего не обещала.
Но сердце билось часто, словно в глубине
Своей души оно надеялось на счастье.
Любовь рождалась рьяно, будто бы в огне,
И создавала нечто Целое из части…
Кружилось время, проникая в времена
Пушистых муфт, лихих коней, церквей стозвонов,
Когда имели святость чувства и слова
И честь была превыше всяческих законов.
Но и тогда хватало подлости и лжи.
И лишь любовь во все века, как недотрога
Для зла и тьмы, сквозь мирозданья витражи,
Передавала Свет, отображая Бога.
Вязала мысль слова в стихи, как кружева,
Рука держала томик маленький Бальмонта.
Летела ночь, её воздушных два крыла
Ласкал рассвет у самой кромки горизонта.