Протравлен оттепелью снег, и снова земля на небо смотрит. Чернота ее в сравнение с весеннею сурова, и портится ошметками листа. Откуда он – то ль с ясеня, то ль с клена… Теперь источник не определим, - вернулся лист как всё в земное лоно, но до конца еще не слился с ним.
Ему, листу, прошедшему по кругу почти всю радугу – от зелени до тьмы, сменившему на гибельную вьюгу привольность листопадной кутерьмы; пустому призраку, явившемуся взору из сонного загробного мирка, капель декабрьская поёт сонату хором, и достаются ласки ветерка.
Ах, ветер, неужели-неужели ты помнишь танец с маленьким листком? Ты пляшешь и сейчас, но еле-еле шевелится замёрзший жалкий ком. Оставь его, не поднимай беднягу, а сделай-ка совсем наоборот, - гони скорее облаков ватагу из снегопадных северных широт. Пусть ими в соответствие сезону, вершится так, как верит человек, - законом и природе и газону, -
прах к праху...
А к земле зимою - снег.