Я читаю стихи поэтов,
Каждый вечер и даже днём.
Пишут женщин своих портреты,
На компьютере, не пером.
Воспевают сеньор, мадамов,
Знаю, пишут не про меня.
Я не в шляпке, стою в панаме
С одуванчиком у плетня.
Нет и шёлкового халата,
Мне удобней носить хе-бе,
Не короткий, а длинноватый,
Безопаснее при ходьбе.
Не ходила я в чёрно-красном,
Больше нравится белый цвет.
Я стесняюсь быть в эротишном,
Значит не про меня сонет.
Вот была бы я эфиопкой –
Ноги длинные от ушей,
С шоколадной округлой попкой,
Одевалась бы поголей.
И тогда бы поэт жантильный
Написал бы стих обо мне,
Как я в шляпке французской стильной
Прокатилась с ним на слоне.