С цветка на цветок игриво слетает,
Пожиная плоды пустоты.
Сон или быль – ничего не меняет
В моменты рассвета и тьмы.
Все как один цветы на поляне,
Но каждый имеет свой вкус.
Кто-то им окрыляет, дурманит,
А кто-то забыт или пуст.
А сколько таких мотыльков забвенных,
Летящих как будто в бреду,
Столько людей одиноких и нервных,
Прожигающих жизнь свою.
И как мотылек она прилетела,
Пред тобой танцует в свету,
И нежностью пахнет легкое тело,
Но верить нельзя никому.
(03. 08. 2013.)