Бежит вдоль кромки вод спортсмен
в надежде лучших перемен,
бежит рысцою вдоль реки,
вдоль недописанной строки...
А парк притих...
в нём каждый лист как стих...
Словно десятая глава,
шуршит опавшая листва
едва-едва...
Неподцензурна и легка
сияет в золоте ольха...
и ямбы лестницы ведут
к ротонде, где старушки пьют
из термоса жасминный чай,
отламывая невзначай
по крошке с сыром бутерброд
(один на трёх), и крошку в рот...
Цезура вклинилась в пейзаж:
фонарный столб, недрёмный страж,
свой лампион на миг зажёг -
блик завалился за пенёк,
откуда тянется тропа,
за слогом слог - и вот стопа,
то вверх - то вниз
(не спотыкнись...)
Так из каких заморских стран
бежит сквозь осень графоман?
быть может, это граф Хвостов?
быть может, просто пустослов,
чтоб укрепить свой дух бежит,
и под пятой его гранит,
как в "Медном всаднике", звенит?..
Иконописным багрецом
мерцает над рекою холм,
и свет Фаворский не сокрыт
от тех, кто мимо не бежит...
Наверно, лишь издалека
заметна сумерек рука,
листающая сей альбом
и лёгким, Пушкинским пером
переправляющая в нём
первоначальный летний текст:
гостей...
теней на дачу съезд...
И парк невольно опустел, -
и оказался не у дел,
кто всей поэмы не читал
и сквозь магический кристалл
свою судьбу не созерцал...