Восславься, Оруэл! Ты написал наш мир!
Каков полет идеи, какая прямота!
И пляшут оболочки, прекрасен чумной пир,
Ведь молодость слепа, а вера горяча.
Тихий ропот не слышен за воем толпы,
Словно плачь дитя посреди скотобойни.
На поминках души были речи скупы.
Здесь главенствуют страсти, увы, не Христовы.