В ее ушах обрывки сна,
В ее ладонях письма сына,
Где не закончилась война,
Еще его не хоронила.
Она мечтала, он придет
И успокоит, и обнимет,
Беда с собой не позовет,
Родного сына не отнимет.
Но телеграмма на столе,
Письмо от боевого друга…
Я не поверю! Нет беде!
Я не впущу тебя, подруга!
Сожгла со штампом телеграмму,
Письмо закину на шкаф
И не поверила ни грамму
Тому, что вторил телеграф.
Молилась ночью у иконы –
Просила Господа о том,
Чтоб он смягчил его дорогу,
Чтоб он домой пришел живой.
Господь услышал все молитвы
И при ранении помог,
И не послал на поле битвы,
Не стал искать ему дорог.
Вернул он матери сыночка,
Назло завидным языкам.
Теперь солдат тот ждет сыночка,
А мать не плачет по ночам.