Сегодня проснувшись утром, я услышал как кто-то произнёс – на улице идёт снег.
А вы никогда не задумывались – куда он идёт и откуда? Куда бегут годы? Уходит лето и можно ли пойти с ним?
Я подошёл к окну и раздвинул шторы. Мокрые крыши домов отражали небо, а небо висело так низко, что в нём отражался город.
Белые снеговые облака тоже куда-то ползли, тяжело цепляясь за острые крыши и оставляя на них белые клочья. Тускнея на глазах, серые лоскуты стекали мутными потоками вниз. А внизу торопились люди, пролетали машины, поднимая фонтаны мутной воды от тающего снега. Заполошно пролетела стайка птиц, наискось перерезав улицу. И всё куда-то торопилось, спешило, бежало. Куда? Кто их там ждал и будет ли им там лучше?
Мы постоянно боимся куда-то опоздать, не успеть, пока в конце концов понимаем, что опоздали давно - уже когда РОДИЛИСЬ.
А время – летит, летит где-то там высоко, за гранью нашего отчаяния. И если долго следить за его полётом вокруг глаз появляются тёмные круги и горькие складки у губ.
Я ещё раз взглянул в окно и увидел человека, который никуда не спешил. Это был мальчишка лет пяти, закутанный как качан капусты. Он стоял на краю газона и глядя куда-то вверх ловил в ладони снежинки. И на его лице, обращенном к белёсому небу, было столько счастья, что оно могло бы согреть весь этот опоздавший суетный день.