Да здравствуют бумага,карандаш.
Терпенья им в их незавидной доле:
Подхватывать неистовый кураж,
Чертить его по воле - по-неволе.
Бумага - ангел, она стерпит все:
В архиве может много лет храниться,
В огне сгорит и мысль не донесет
Иль разорвется доблестным тупицей.
Мой карандаш неточный тянет цвет.
В бумаге зачеркнет он идеал.
Поэт теперь чуть меньше, чем поэт,
Но и такой уже во мне проспал.
Поэт словами в сердце постучит
И новые в других откроет звуки.
Моя бумага терпит и молчит.
Стучит лишь карандаш, и тот - от скуки.