Прошу, не верь моим стихам,
Они - воображение и чушь...
Бросаю в них к твоим ногам
Охапки сена, сочность груш.
В них Спаса Яблочного грусть,
Сухой мелиссой, льнет к снегам,
И сарафановая Русь
Тоску отдаст колоколам.
Не спорю, в строчках есть души,
Занывшей иногда, зерно.
Но слог нескладен и ершист,
Как снег колючий за окном.
Ты не учи мои стихи,
Зачем их знать наперечёт...
Они, наверно, как грехи,
У сердца требуют отчёт.