Тень белого листа – на каждом, кто устал,
и крутит прядь, не спит, кто воскуряет вид,
смыкая буквы круг, на угловатый звук
нанизывая слово, у времени простого
вычёсывая шерсть, до знаков из пещер
спускаясь, но уже на этом рубеже
мотив совсем утерян – и лист как будто темен
в убогости развалин. Так для чего позвали
на пиршество словес? Наелся – вышел весь.
Но кем ты всё же был до превращенья в пыль,
до этого прыжка, зовущего рожка?
Кто выпил до чернил и смял, не починил?
Ты, мой хозяин, ранен, и, вычитаясь, равен
хмельному Ничему. К разбитому челу
не подойдут потомки, и у небесной кромки
не разведут мосты. Взойдёт достойней сын
на облако покоя. Так кто же ты такое?
Не ты. Степная пыль в глаза – и свет оплыл.
Тень белого листа на ломкие места
ещё не отрастала? Ты – скол с угла кристалла,
тот – совершенно кто не ведает о том,
что отворил уста и, не сказав, устал,
кто крутит прядь, не спит, но воскуряет вид,
смыкая буквы круг, на угловатый звук
нанизывая слово, у времени простого
вычёсывая шерсть, до знаков из пещер
и не спустившись вовсе...
(09.12.15.)