Пройдут года, и ты поймёшь,
Что всё ушло уже навечно,
Любовь обратно не вернёшь,
Что с ней рассталась ты беспечно.
Твои развратные таланты
Беда, словно костёр, задует.
Кто "выбирает варианты",
Тому любви Бог не дарует.
Её тот недостоин, кто порой
Свою любовь на выгоду менял,
Кто торговал своей судьбой
И продавал свой идеал.
Вот так и ты меня предала
(Зачем любить, коль денег нет?)
Ты, глупая, тогда не понимала:
В один конец такой билет.
Как трудно в клетке золотой
Быть в рабстве у благополучия,
Быть несвободным телом и душой,
И не искать сердечные созвучия.
Как трудно не любя любить,
Неволю выдавая за свободу,
За всё всегда собой платить,
Предав душевную природу!
Не дарит счастья эта ложь,
Она погубит все таланты...
Пройдут года, и ты поймёшь:
Любовь не ищет "варианты".