О, жизнь моей заветренной души!
Несчастная? Увы, покрепче б - слово!
Ушли в туман и сад, и камыши...
Спустился мрак, где светит только Слово.
Нагретая в наложенных тисках,
Густеет кровь - совсем не поле маков...
Но всё-таки распустится в веках
Скульптурным словом над гниющим прахом.
2015