На склоне лет и мыслится не так
Глаза глядят на вещи по-другому.
И детство, утонувшее в летах
Настойчиво зовет к родному дому
Не та деревня, хоть кричи и плач,
И лес не тот - в нем вырубы-прокосы,
А на полянках, где играли в мяч –
Березки распустили свои косы
А что сказать? История проста,
Ведь жизнь бежит и времени не просит.
А Время, отражаясь в волосах,
Похоже на Бальзаковскую осень.