***
Как же мне тебя здесь не хватает...
Не ложатся на строку слова.
Медленно мгновения листая,
Маятник качается едва.
Равномерно падают минуты,
В тишину, скрепляющую дни,
Про меня понятно все кому-то,
Непонятно только - кто они.
Говорят, сошел с ума, убогий,
Курит, мало спит, чего-то ждет.
И в своей захламленной берлоге
Что-то пишет сутки напролет.
Или на звонок глубокой ночью
Выбегает, голову сломя.
Не иначе как чего-то хочет...
Что вы все хотите от меня?
Да, сошел с ума, влюбился в ветер,
Да, не остановишь, не уймешь,
Жил, дышал, смотрел - и не заметил,
Что, как грудью налетел на нож...
***