Нет, это просто голоса.
Еще болезненно живые,
Как васильки береговые
На спутавшихся волосах.
Нет, это просто странен страх,
Рожденный, кажется, безвольем,
А может, бесконечной болью
В когда-то дорогих глазах.
Нет, это просто скупость строк,
Оставленных - зачем? Не знаю.
"Прощай. Прости." Прощай. Прощаю
Твой искалеченный висок.
Нет, это просто. Просто так,
Что кажется почти геройством
Гармонии окна расстройство
И в вечность устремленный шаг.
https://ridero.ru/books/poplakat_podumat_pomechtat/