***

Иногда он мне писал пометки, совсем короткие,
Где говорил о том, как всё в мире неслучайно.
И как жизнь, в один миг, смогла стать решеткой,
Колючей такой и совсем непробиваемой.

Он писал мне о том, что видел меня, даже слишком часто,
В парке или у причала, или даже во снах.
Сердце, говорит, кричало, а затем он наклеил пластырь
В виде девочки, вечно летающей в облаках.

Говорит, она не пишет стихов, да и терпеть это не может.
Том Маяковского лежит небрежно на дальней полке.
Говорит, люблю её безмятежно, ведь так положено,
Пусть и объятия её, порой, слишком колки.

Говорит, сердцу так хочется вечной весны,
Чтобы гулять с ней за руку, а тебя не вспоминать.
Вот только чёрт, твои мысли, что смысла лишены и
волосы, что напрочь сожжены,
Очень сложно, среди толпы, не знать.

Иногда он встречал меня, совсем на минутку,
А вовсе не на жизнь и не на вечность, как хотелось.
Говорил о том, какая жизнь злая шутка,
И как сложно дышать, когда всё тело напрочь в расстрелах.