НАСТУПАЛА ОСЕНЬ...
Наступала осень листьями на пятки,
лето убегало по пустынным грядкам.
Кто к теплу стремится - косяками в небо,
мы же остаемся для зимы и снега.
Зарыдали тучи - на дорогах слезы,
но утерлись солнцем, плакать - несерьезно.
Чья это палитра вдоль лесных дорожек?!
На рябинах - кисти, лишь пропал художник.
Ночь рождает холод, холод губит краски.
Не видать картины самой распрекрасной.
А ведь так хотелось для зимы коварной
сохранить частицу неземного дара.
Но земной художник хрупок и раним так.
Он, наверно, сгинул в тюрьмах из гранита.
А осталась челядь, та, что не посмеет
донести всю правду, как на самом деле.
…Осень замерзала листьями по лужам,
в дверь буран стучался загулявшим мужем.
Загуляли люди без картин прекрасных,
жизнь пошла под снегом в серо-мрачных красках.
1989