Когда не помогают ни вино, ни книги,
рвет от людей, вранья, тяжелых снов,
обрыдлых дней свинцовые вериги
бросаю я к подножию стихов.
Там моя липа, под окошком ветер…
там ждут меня и желтый дождь, и грусть,
и разоренный дом, и питерские дети,
и запах ладана, которым я казнюсь.
Уж сколько нас упало и застыло,
и зелень глаз, и золото волос.
Пусть не сложилось, но ведь было, было
что звалось жизнь, и что оборвалось.