Я прочитаю вам стихотворения
Есенина и Маяковского.
Чего-нибудь легкого, весеннего.
Чего-нибудь эстетически броского.
И Бродского вам прочитаю тоже,
Чтоб вы из комнаты не вышли.
Потом письмо в Россию вышлю,
Что вы мне больше всех дороже.
А в самолетах кормят вкусно.
Зачем вы так летать боялись?
Хлебников подарил искусство,
Чтобы вы усмеяльно смеялись.
Я для вас – незнакомка для Блока.
Галлюцинация или муза?
И во всех этих маленьких строках
Я плыву, как по морю медуза.
И во всех этих маленьких строках
Ничего толком не помещается.
Эй, я здесь, я у самого истока.
Что там дальше? Что полагается?
Кто там разбирается? Только вечер.
Он научит своей темнотой.
Все мы тленны. Только вечер вечен.
Только время лечит, милый мой.
Этот вариант практически худший.
Аллегория, фантасмагория.
Я напишу что-нибудь лучше.
Но это совсем другая история.
Мы рождаемся вновь и вновь.
Мы окутаем мир этот венами,
По которым будет течь наша кровь.
И мы станем легендами.