Судьба... Мираж, рождённый страхом
ошибок выбритых под ноль.
Несёшь некрепкий алкоголь
под незастегнутой рубахой
себе, взошедшему на плаху,
где каждый выдох - это роль,
а каждый вдох подобен взмаху...
Судьба... Тоска тебе подобных,
уставших в солнце узнавать
любовь, забывшую опять
мерила радостей подробных.
И глас, взмывающий над лобным,
пометит небо, как печать,
убив на доброе способных...
Судьба... Растерянность на грани
уже воспринятых столбцов
нелепых цифр от отцов
и тьмы пометок на стакане.
Ведь что наш мир - мечта на стане,
и тень, познавшая лицо
в тоске нетрезвых состояний...