( памяти С.И. Орешкина)
Я не спешу, найдя его страницу
на сайте поэтических доктрин,
где фимиамом умащают лица
всех тех, кто Музу за подол схватил.
Он не из тех, как, впрочем, не из этих,
которым - безразлично мненье масс.
Из всех его божественных отметин-
его стихи. В них нет дежурных фраз.
Не пафосны они и не набатны,
скорее – задушевный разговор.
И от того, наверное, приятны,
как теплый свет, что согревает взор.
И голос, от волненья чуть дрожащий,
когда читал немножко нараспев,
забыть нельзя, поскольку – настоящий,
уютный, как медвежий белый мех.
Читаю, перечитываю снова,
как будто продолжая разговор
о тайных узах музыки и слова,
сплетая смысл и ноты в общий хор.
Гармония, прислушиваясь к ритму,
находит безотчетно верный тон.
И скоро я к мелодии привыкну
(по сути- не своей, ведь автор- он!)…
Не мистика ль? Его ли слышу голос,
что подхватить пытается мотив?
Но он исчез, сорвавшись словно волос,
cмятение души опередив…