- Устал...
Фальшив прощальный жест
в беседе с умным.
Вначале сделал, а уже потом
подумал.
Псалмы - прыщи. Давить нельзя,
прижечь бы серой!
По кромке сумерек скользя,
поверил в серых:
они одни верны, честны.
Мудры? Навряд ли -
вкусивший тел не сеет сны
на тощей грядке.
На колких звёздах по волне
скучают стопы.
Трещишь. Иглы терновой нет
ошибки штопать.
Себе божишься: не начать,
не рас-тво-рять-ся!
Во Слове - многия печаль...
Глухим? Паяцам?
С утра седеют в волосах
сухие травы.
Ох, натворил... Бормочешь: сам
исправлю, правда!
Фантомной болью - фимиам
проталин в марте...
Хоть раз к себе сойти с ума
не можешь? Тварь ты.
Ведь знаешь: тропы слёз прожгли
тот мир навечно.
...В щетине сохнет соль земли.
В стакане - Млечный.
Да-будешь свет - и всё, хорош...
Душа болит? - Нет.
Пустые руки жжёт - так что ж? -
тоска по глине.