Про любовь,
про жизнь,
про здесь.
Не про картины,
не про гончих псов,
не про трагедии,
не про любовь.
Почему тот, кого ты любишь,
однажды умирает?
Неожиданно,
и почти всегда нелепо.
Да, понятно - это жизнь.
Я и сам знаю, что это жизнь.
Только мне кажется, что это какая-то неправильная жизнь.
А то, что другой нет - не оправдание, а скорее болезнь.
И от этого не застрахован никто.
Ни мрачный панк,
ни миллионерша,
ни чмо.