Разве можно поэтом назваться,
Забывая о боли людской?
И нельзя гражданином считаться,
Если главное в жизни - покой.
Если главное в жизни работа,
Толку нет - для богатых плоды.
Хоть работай до жаркого пота,
Толку нет от такой суеты.
А бывало, ведь раньше бывало,
Строил кто-то гигант Днепрогэс,
Только что с этой радостью стало -
Весь эффект от работы исчез.
Строил кто-то дворцы под землёю,
В мрамор жизни вдохнул красоту,
Но случилось несчастье с страною,
И ушёл этот труд в пустоту.
Было всё для рабочего люда:
И метро, и дворцы, и кино.
Отобрал всё кровавый Иуда,
Оставляя лишь горя вино.
Разве можно рабочим назваться,
если труд свой ворюге отдал?
Разве можно с ворюгой якшаться,
Чтобы хлеб он чужой пожирал,
Чтобы просто, без всяких усилий
На Канары летал и в Париж?..
Спину гнёт пускай русский Василий,
Поедая картошку и шиш...
лето 1995 года