"Нет.
Из бед
Сложив букет
Для божества побед,
Я вряд ли буду им воспет."
Так думал скорбно молодой поэт,
Пытаясь тщетно свой непрошеный привет
Протиснуть между делом, между тем и строк в сонет
И прочитать его послушным детям, что родят на свет
Других детей, слегка неловко исполняя жалкий пируэт
Под музыку из слов, что не осилят ни рояль, ни скрипка, ни кларнет.
Но разве может тщательно засеянный словами сад не дать плода?
И что с того, что обучают тебя жизни книги, не среда?
И разве страшен пристальный прицел насмешек? Ерунда!
Так не тревожься ты, мой славный мальчик, никогда,
Пускай неровным ромб выходит иногда,
Крути его, верти туда-сюда.
Вперед, шальная чехарда!
Теперь и навсегда
Для нас беда
Чужда,
Да!