Через пару недель начнет прибавляться день,
А зима до сих пор обходит нас стороной.
И над алой зарей облаков грязноватых тень
Горизонт застилает безрадостной пеленой.
Может мы, как зараза, изводимся на корню -
Большинству надлежит пред Высшим судом предстать…
Средь какого из множеств искать мне свою родню,
Тех, в ком совесть и мысль до самого дна – чиста?
Я ведь точно знаю, такие на свете есть,
Ибо слишком уж мы для единственности малы.
Может, кто-то и редок – нерадостная, но честь,
Что порой заставляет по жизни сшибать углы…
Но и редкий не может быть уникум по всему,
Все мы – радуги: белого света в цвета распад.
Представленье о неком "я" – лишь презент уму,
Позволяющий в клетке иллюзий спокойно спать.
Почему-то не хочется встретить своих, когда
От привычного мира останется ряд руин.
Ибо, кажется, встреться мы раньше – земли беда
Сходу сменит знак – оборачиваясь любви
Торжеством… А может, нам вовсе не надо встреч,
Просто знать тот миг, в который мы все, включась,
Совокупною силой своей этот мир сберечь,
Удержать сумеем целым в руках-лучах.