За каждое слово нам предъявляют счёт.
Оплатить, получить расписку, пойти домой...
"потому что слова стоят дорого, милый чёрт,
в это мире ни кто не желает молчать со мной."
За молчанием скрыто слов больше, чем у молитв.
И слова то все - словно сонмы колоколов.
"знаешь, милый бес, их не столько стоимость злит,
сколь незнание, что же сделать из этих слов."
Трудно слушать эфир годами сквозь тишину.
Правда всякая по ночам превращалась в рожь.
"если все перестанут мыслить, то я усну.
милый демон, придумай сказку, убрав всю ложь".