Ты Есенин, а я Ахматова,
Молоко и кровь деревенских хат.
Все ходы мои, выпады патовы,
В каждом слове твоем – деревенский мат.
Ты читаешь, а мне все чудится,
Вот сорву всю одежду как с дуба лист,
Зацелую, и верно ведь, сбудется.
Только зря разве ж я акмеист?
А в глазах твоих синь над рощею
Все сосет и сосет, весна!
Так восторженно, как перед площадью,
На которой беснует толпа.
Все рисую тебя раздетого,
В поцелуи закутать хочу,
Но прощаясь, не выдам вам этого,
Раскрасневшаяся промолчу.