Поднят ворот старенькой куртки.
Сыплет небо промозглым дождем.
По аллее,бредет человек лишенный рассудка
Разговаривая сам с собой.
Говорил он о потерянном лете.
О любви,что прошла стороной.
Рассказал сам себе он, о черном билете.
Что припрятал на Харонов паром.
Вдруг,споткнулся, и упал прямо в грязную лужу.
Он упал сам, и поднялся он сам!
Встал,и снова побрел неуклюже;
К людям он относился,как волки относятся к псам.
Растрепал ветер мокрые волосы,
И в ботинки проникла вода.
Говорил,говорил он без дрожи в голосе:
Жизнь прожить одному - ерунда!
Ни один человек,что со мною был рядом,
Не остался со мной до конца.
Как настанет беда,развернувшись он задом,
Исчезал прочь из жизни моей,навсегда.
Так за что же мне их любить?
И зачем же мне бегать собачкой всегда?
Когда можно их всех простить
И не думать о них никогда.
Он всё спорил с собою,
В слух ругался,кричал.
Все прохожие,обходили его стороною.
Ну а дождь понемногу стихал.
Потемнело.Фонари на аллее зажгли.
Дождь прошел.И человек тот,скрылся в дали.