***

Обшарпанный миллионами ног одинокий мир
Устало укроет плечи сумрачным одеялом.

Скрываясь от холода, ты по привычке зайдешь в трактир,
Выкуришь мысли и дашь себе право скитаться к кому попало.

Знаешь, это не сложно - сжимать свою волю в кулак,
Комкать, выбрасывать в мусорку понарошку.
А при рассвете орать, что ты чертов последний дурак,
И вспоминать, кто вчера тебе нужен был так "немножко".

Ты удаляешь все фото. Срываешься и..сохраняешь снова,
Чтобы ночами, в бессоннице, в память оставить след.
Смотришь на отражение в зеркале - слишком оно сурово,
Особенно, если держать у виска пистолет.

Но засыпая под утро в лютый мороз,
Она будет сниться тебе /по субботам/ совсем босой.
Грея ладони с улыбкой и морща по-детски нос,
Будто ты был для нее когда-то совсем родной.

Ты расшибаешь об стенку мобильник, голову, руки,
А из груди вырывается громкий скулящий смех:
"Помни, я за тебя умру /не выдержав этой муки/,
Пусть это будет мой лучший последний грех"

Но у нее предательски нежный голос.
Ты набираешь номер. Словно последний вздох -
Из груди вырывается против твоей же воли:
-"Привет, это ты, мое море?!"
Через гудки слышно шепот:
"Да, это я -
твой ненавистный бог."

|renvers|